Blog do Caio Quindere

  por Caio Quinderé jornalista e escritor Na última sexta-feira, saí de casa apressado. A ansiedade tinha endereço certo: a editora onde me aguardava para entregar o “boneco” do meu próximo livro. Quem escreve conhece bem essa expectativa. Ver um livro ganhar forma é como encontrar, pela primeira vez, um filho que durante meses habitou apenas a imaginação. Cheguei ao destino e encontrei as portas fechadas. Por alguns instantes, pensei ter errado o horário. Depois lembrei: era ponto facultativo, um daqueles dias que o calendário empurra para dentro do feriado de Corpus Christi, criando um intervalo silencioso entre o trabalho e o descanso. Enquanto eu ainda calculava o contratempo, um rapaz que passava pela rua me disse, com a tranquilidade de quem conhece os ritmos do lugar: — Espere um pouco. Daqui a pouco eles abrem . E eu esperei. Ao lado da editora havia um majestoso pau-brasil. Centenário, alto, largo de tronco e generoso de sombra. Suas raízes expostas desenhavam sobre a terr...

A humanidade perdeu, na última sexta-feira, uma de suas mais luminosas referências intelectuais. Edgar Morin, filósofo, antropólogo e sociólogo francês, atravessou mais de um século de transformações históricas sem jamais abandonar a curiosidade, a capacidade de diálogo e a esperança no ser humano. Sua partida encerra uma trajetória extraordinária, mas deixa um legado que continuará iluminando gerações. Morin foi muito mais do que um pensador. Foi um intérprete da condição humana. Em um tempo marcado por especializações cada vez mais estreitas, ele ousou defender a necessidade de conectar saberes, compreender as relações entre as partes e o todo, entre o indivíduo e a sociedade, entre a ciência e a vida. Seu maior legado talvez esteja sintetizado no conceito que o tornou mundialmente reconhecido: o Pensamento Complexo. Para Edgar Morin, a realidade não poderia ser reduzida a explicações simplistas. O mundo é tecido por múltiplas conexões, incertezas, contradições e interdependências. C...

Outro dia vi uma mulher varrendo a calçada enquanto o mundo parecia desabar dentro do celular dela. O aparelho tocava notícias ruins em sequência: guerra, inflação, escândalo político, tragédia climática, violência urbana, intolerância ideológica, vídeos curtos ensinando felicidade instantânea e ódio imediato. Ainda assim, ela seguia varrendo as folhas secas da rua com uma serenidade íntima, como quem soubesse que o país não se sustenta nos discursos inflamados da internet , mas no gesto silencioso de quem continua.  Pensei nisso o dia inteiro. O brasileiro talvez seja um dos maiores especialistas mundiais na arte de resistir. Não essa resistência teatral dos slogans publicitários, nem a superação plastificada das palestras motivacionais. Falo da resistência anônima, cotidiana, invisível. Aquela que mora na senhora que pega dois ônibus lotados para trabalhar e ainda encontra força para perguntar ao vizinho: “Tudo bem por aí?” . Existe uma filosofia profunda no pedreiro que trabalh...

 Acesse no jornal O Estado. https://oestadoce.com.br/opiniao/entre-acentos-e-palavras/ Houve um tempo em que pensei que o português fosse uma casa, de portas altas e janelas que rangem com o tempo, onde cada cômodo guarda um eco. A gente entra menino, tropeça nos tapetes, esbarra nos móveis, bate a cabeça nos acentos. Ou deveria ser pés e tornozelos nos assentos. Seguimos, e vamos falando até entender que ali dentro nada é exatamente o que parece; mas tudo encontra um sentido quando se escuta com paciência. Outro dia, por exemplo, me peguei implicando com esse pequeno traço que governa destinos: o acento. Um risco mínimo, desses que cabem na ponta do lápis, porém muda tudo. Entre doidos e doídos há mais que uma diferença gráfica; há um abismo humano. Um se perde da razão, o outro se perde de si. E o curioso é que, na pressa cotidiana, basta um descuido para que a dor vire desordem. Ou o contrário. Há quem diga que acento é detalhe, principalmente com essa forma de escrita, o WhatAp...

  Adeus de um Arremesso Infinito Há despedidas que não cabem no calendário. Elas acontecem dentro da gente, quando o silêncio ocupa o lugar de um som que parecia eterno. A partida de Oscar Schmidt tem um pouco disso: não é apenas a ausência de um atleta, mas a sensação de que um pedaço da nossa memória coletiva atravessou a quadra do tempo e desapareceu no túnel dos vestiários. Para quem cresceu vendo o Brasil se reconhecer em seus heróis esportivos, Oscar não era só um jogador de basquete. Era uma espécie de bandeira humana tremulando dentro das quadras. Cada arremesso seu carregava mais do que a bola: levava consigo um país inteiro, com suas esperanças e seus sonhos.  Aquela insistência teimosa de acreditar que é possível ser grande. Ser brasileiro. Nos anos em que o Brasil ainda aprendia a se olhar com orgulho (e esse é um exercício que precisa ser cultivado), Oscar surgia como um gesto luminoso. Alto, obstinado, dono de um arremesso buscando conversar com o destino. Quando...

Tenho a impressão de que as pessoas andam com uma urgência dentro do peito. Não sei exatamente a urgência de quê. Talvez de viver, porém desconfio que seja mais uma urgência de parecer que vivem. Explico: outro dia vi um homem discutindo com um motorista no meio da rua. Nada muito grave: uma buzinada mais longa, um gesto atravessado pela janela, essas pequenas tragédias urbanas que duram menos de dois minutos e deixam um rastro de irritação no ar. Cada um defendia seu território com uma convicção admirável, como se o destino da humanidade dependesse daquela esquina. Cada um andava ocupado demais defendendo alguma coisa invisível. Defendendo a opinião, a razão, a imagem, a ideia de sucesso. Até defendendo aquilo que ainda não somos, mas gostaríamos muito de parecer ser. E nisso ficamos duros demais. A empatia, uma espécie de delicadeza da atenção, vai rareando. Escutar o outro exige uma pausa, e a pausa virou artigo raro.  Estamos sempre em movimento. Mesmo quando estamos sentados. ...