Crônica da Paz Possível

 

Acordei pensando na paz. Não como palavra de cartaz ou slogan de ocasião, mas como gesto cotidiano, desses quase invisíveis que insistem em sobreviver mesmo quando o mundo parece ter desaprendido a respirar sem ódio. A paz, hoje, não grita. Ela sussurra.

Vivemos um tempo barulhento. As notícias chegam carregadas de explosões, ameaças, mapas riscados por interesses que não cabem na vida real das pessoas comuns. Meia dúzia de líderes — sempre poucos, embora façam tanto estrago — brincam com o destino de nações como se a guerra fosse um jogo de tabuleiro. Decidem de gabinetes climatizados aquilo que será o luto de milhares de casas.

Mas há algo que eles não controlam.

Existe uma força silenciosa, quase teimosa, que não aparece nos discursos oficiais nem nas manchetes alarmistas. Ela se manifesta no abraço que acolhe, no cuidado que insiste, na mão que se estende mesmo quando tudo convida ao fechamento. Essa força se chama bem. E o bem, apesar de tudo, continua circulando.

A paz não é ausência de conflito — isso é fantasia. A paz é escolha. É decisão diária de não reproduzir a violência que nos atravessa. É resistência ética num mundo que normalizou a brutalidade. É dizer não à indiferença quando ela parece mais confortável.

Enquanto alguns investem em mísseis, outros investem em gestos. Enquanto se espalha a discórdia, há quem transmita amor como quem acende pequenas luzes em uma cidade escura. E basta uma vela para desafiar a noite inteira.

Talvez a paz não venha dos grandes acordos, mas das pequenas fidelidades ao humano. Talvez ela não chegue pelos líderes que gritam, mas pelas pessoas que cuidam. Pela escuta, pela empatia, pela recusa em odiar.

Num mundo caótico, falar de paz pode soar ingênuo. Mas é justamente o contrário: é um ato de coragem. É afirmar que não estamos condenados à barbárie. Que ainda sabemos escolher o bem, mesmo feridos. Que ainda acreditamos na transmissão do amor como antídoto possível.

Hoje, escrevo para lembrar — a mim e a quem lê — que a paz não caiu em desuso. Ela apenas mudou de lugar. Mora em nós. E começa sempre de dentro para fora.

Caio Quinderé, 10 de janeiro de 2026